Café

Era uma quarta-feira como as outras, a primeira do outono, e eu à mesa, pensante, imaginativo, a escrever sobre tudo o que se possa pensar, à mesa, as idéias fluindo sobre as coisas e as coisas fluindo sobre as idéias. Só havia o shopping, o vai-e-vem inconstante das pessoas, o movimento natural de uma quarta-feira de trabalho e o caderno sobre a mesa, ao lado da cafeteria. As preocupações distantes, do lado de fora do shopping, o ar-condicionado refrescante, a temperatura ideal para uma tarde carioca de mais de 30ºC. Do lado de dentro, só o alívio de ser você mesmo e a felicidade de poder ser escritor das antigas, a escrever num café, vivendo a felicidade e o regozijo de tomar um café caro.